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候，他在陽臺抽菸生悶氣。我們自白沙瓦踏上波音飛機，到如今已經一年半了，爸爸仍在適應期。
那晚我們默默吃飯。爸爸吃了兩口，把盤子推開。
我的眼光越過桌子，望著他，他的指甲開裂，被機油弄得髒兮兮的，他的手指刮傷了，衣服散發出加油站的味道——塵灰、汗水和汽油。爸爸像個再婚的鰥夫，可是總忍不住想起故去的妻子。他懷念賈拉拉巴特的甘蔗地，還有帕格曼的花園。他懷念那些在他屋裡進進出出的人們，懷念索爾市集擁擠的通道，他走在那裡，和他打招呼的人認得他，認得他的父親，認得他的祖父，那些跟他同一個祖宗的人們，他們的過去交織在一起。
對我來說，美國是個埋葬往事的地方。
對爸爸來說，這是個哀悼過去的地方。
“也許我們應該回到白沙瓦。”我說，盯著在玻璃杯裡面的水上浮動的冰塊。我們在那裡度過了半年的光陰，等待移民局核發簽證。我們那間滿是塵灰的房子散發出髒襪子和貓糞的氣味，但住在我們周圍的全是熟人——至少爸爸認得他們。他會邀請整條走廊的鄰居到家裡吃晚飯，他們中多數都是等待簽證的阿富汗人。當然，有人會帶來手鼓，也有人帶手風琴。茶泡好了，嗓子還可以的人會高歌一曲，直到太陽昇起，直到蚊子不再嗡嗡叫，直到鼓掌的手都酸了。
“你在那邊更開心，爸爸，那兒更有家的感覺。”我說。
“白沙瓦對我來說是好地方，但對你來說不是。”
“你在這兒工作太辛苦了。”
“現在還好啦。�
