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可是沒有說，再到年關也沒有看見他。
我到現在終於沒有見——大約孔.布魯斯的確死了。
寫於二零一八年冬他臉上黑而且瘦，已經不成樣子；穿一件破夾襖，盤著兩腿，下面墊一個蒲包，用草繩在肩上掛住；見了我，又說道，“雞尾酒少加冰。”
掌櫃也伸出頭去，一面說，“孔.布魯斯麼？你之前那本還寫嗎？！”
孔.布魯斯很頹唐的仰面答道，“這……有空再寫吧。趕緊給我酒。”
掌櫃仍然同平常一樣，笑著對他說，“孔.布魯斯，成績很差吧！”
但他這回卻不十分分辯，單說了一句“不要取笑！”
“取笑？要是成績好，怎麼會這個樣子？”
孔.布魯斯低聲說道，“個『性』，『性』，『性』……”
他的眼『色』，很像懇求掌櫃，不要再提。
此時已經聚集了幾個人，便和掌櫃都笑了。
“你要寫『性』？那你至於這麼慘嗎？”
“和諧...寫...寫...寫......”
我調了酒，端出去，放在門檻上。
他從破衣袋裡『摸』出錢，放在我手裡，見他滿手是泥，原來他便用這手走來的。
不一會，他喝完酒，便又在旁人的說笑聲中，坐著用這手慢慢走去了。
這麼大年紀，練出這新本事，倒也不容易，身殘志堅吶。
“其實直接就討飯也比寫書強！”有人直接說道。
“就是！”
“為何不去討飯呢？”
“應該還是懶吧！”
“倒也不是，主要還是競爭激烈，討飯的人也不少，我進的幾個群，曾經那些寫書的，現在也都改了行了！”
“都去討飯了？”
“街頭見過不少，......”
“......”
